St. John Lucas, comp. (1879–1934). The Oxford Book of French Verse. 1920.
Victor-Marie Hugo 18021885
243. Luna
Nous t’appelons, nous, les proscrits!
Les ténèbres ont des oreilles,
Et les profondeurs ont des cris.
Sur les peuples découragés
Ferme la grille épaisse et noire
Des erreurs et des préjugés;
Des fermes penseurs, des héros,
Mais l’Idée avec un coup d’aile
Écartera les durs barreaux,
Reprendra son vol souverain;
Car briser la cage de bronze,
C’est facile à l’oiseau d’airain.
Mais l’Idée illumine et luit;
De sa clarté blanche elle inonde
Les sombres azurs de la nuit.
Le rayon providentiel.
Elle est la lampe de la terre
Qui ne peut s’allumer qu’au ciel.
Guide la vie, endort la mort;
Elle montre aux méchants le gouffre,
Elle montre aux justes le port.
L’Idée, amour des tristes yeux,
Monter calme, sereine et pure,
Sur l’horizon mystérieux,
Rugissent devant chaque seuil
Comme hurlent les chiens obscènes
Quand apparaît la lune en deuil.
Nations! son front surhumain
A, dès à présent, la lumière
Qui vous éclairera demain!