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Harriet Monroe, ed. (1860–1936). The New Poetry: An Anthology. 1917.

Epigrammes

Remy de Gourmont

JE n’aime plus les fleurs, elles meurent trop vite.

À peine si leur coeur s’entr’ouvre et nous invite

À les aimer,

Qu’on les sent résignées, inévitable rite,

À se fermer.

Je n’aime plus les femmes, leurs sourires sont trop fous.

À peine si nos coeurs ont palpité pour vous,

Vaines maitresses,

Vos lèvres se détournent et vos mains sont des houx

À nos tendresses.

La vasque s’est remplie peu à peu de feuilles mortes.

N’y cherchez pas d’eau pure. Celle que la pluie apporte

A été bue goutte à goutte par les oiseaux.

Il n’y reste rien que la mort. C’est un tombeau.

Mais ne regardez pas au fond parmi les feuilles.

Quelque chose s’agite encore dans ce cercueil:

Des rêves, des tendresses, des troubles, des désirs,

Je ne sais quoi d’absurde qui ne veut pas mourir.